Actualizado: 6 feb 2025
Andrea
Camino por calle, cansado, vacuo, harto de tanto trabajo, tanta gente, tanta insensatez, tanta hipocresía; harto de tanta realidad. Busco algún escondite para refugiarme en mis horas más oscuras, un sitio donde pueda encontrar paz, reconozco que desde hace algunos meses he recalado siempre, consciente o inconscientemente, en alguno de estos tres oasis: El cuerpo desnudo y tibio de una mujer, el calor desinhibido del licor o las letras revueltas de algún libro; en ocasiones, corro con suerte y puedo acampar en dos de estos páramos salvajes, por ahora recorro la ciudad con la esperanza de alguna chispa de luz, un destello de eternidad, algo que me despierte de este marasmo.
La oscuridad de la noche, las luces de neón y el nombre de este tugurio se confabularon para hacerme entrar, el ambiente viciado con olor a cigarrillo, alcohol y perfumes baratos me pareció tan familiar que decidí indagar mas. Pedí mi primera cerveza.
Mientras me decidía entre tomar la novena cerveza o "dar el paso de la muerte" y tomar un whisky doble a las rocas, te vi entrar al lugar: Majestuosa, superlativa, tu cabellera rizada y azabache cortaba el aire viciado del tugurio al grado de poder escuchar los átomos separarse tempestuosamente. Tu blusa ajustada, negra como tu cabellera resaltaba ostensiblemente, por la voluptuosidad de tus senos, un par de palabras: Tennessee whiskey.
-¡Esto debe ser una señal!- Exclamé para mi mismo, al tiempo que levantaba la mano diciéndole al mesero con la lucidez de quien ha tomado nueve cervezas y fumado dos cigarrillos: -Un Jack Daniel's doble, porfas.- Acción que increíblemente captó tu atención, pues mientras fumabas tu cigarrillo, me regalaste una mirada indiferente a la que respondí con una sonrisa, que debió ser horrible pues dejaste de mirarme inmediatamente.
Observaba con disimulo que tus jeans ajustados dejaban ver tu hermosa figura de guitarra finamente labrada por el mejor laudero de la región.
Súbitamente, el mesero interrumpió mis miradas furtivas poniendo el vaso en la mesa justo enfrente de ti, mientras me afirmaba:
Se llama Andrea.
¿Qué? - Respondí un tanto contrariado.
Ella - Señalándote con la mirada, se llama Andrea y viene aquí todos los jueves, se toma un whisky americano y escucha precisamente esa canción en la rocola.
Con mi asombrada expresión le agradecí al mesero por darme esa información invaluable, asumí que era por la amabilidad de mi trato o talvez una deidad filantrópica se había apoderado de él en ese momento.
De toda suerte poco me importaba. Resuelto, decidí utilizar esa información a mi favor; caminé hacia la rocola, con mis nueve cervezas, dos cigarrillos y un trago de whisky encima y como pude localicé la canción: Tennessee Whiskey de un tal Chris Stapleton. Me quedé ahí recargado mirando el disco en la rocola, no porque fuera una pose ensayada, sino porque un mareo repentino me atacó; asumí que fue el alcohol y la nicotina que juntos bailaban un vals en mi cabeza. Los primeros acordes me parecieron buenos, pero al escuchar mas me rendí maravillado, he de reconocer que mi Inglés es una basura, pero de vez en vez logro entender algunas cosas y me gustó lo que entendí; la canción narraba en cierta medida una parte de mi vida.
Caminé hacia mi mesa y noté que me mirabas, no te miré; no porque no lo quisiera, sino porque el alcohol me trastocaba mi motricidad fina y la no tan fina también. Tomé un segundo trago por mera empatía con la canción, tú te aproximaste a mi mesa fumando tu cigarrillo, te miré hermosa, sensual; un verdadero ángel, miraba tus labios rojos moverse mientras me decías algo que no entendía, cada vez te escuchaba menos sin que yo pudiese hacer algo para remediarlo.
Desperté en mi habitación oscura, el reloj marcaba las 4:30 am. Un libro de Bukowski estaba en mi almohada. Desde ese día he vagado por cada bar de la ciudad buscándote, pues sé que existes y si no te inventaré en cada trago, a cada copa, borracho por ti, borracho de ti. Andrea… ¡Mi Andrea!
By Jaac.
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